Não é todo dia que uma voz consegue transformar feridas em palavras que doem – e curam – na mesma medida. A francesa Gaëlle Josse acaba de lançar 'Triste Tigre', obra que escancara portas que muitos prefeririam manter trancadas. E olha que não é metáfora: seu relato autobiográfico sobre anos de abuso na infância e adolescência chega como um soco no estômago.
O que poderia ser mais um depoimento sobre violência ganha contornos únicos nas mãos de Josse. A autora, conhecida por sua prosa poética, tece a narrativa como quem costura um tapete persa – os fios da dor se entrelaçam com beleza literária, sem jamais perder a aspereza da verdade.
Quando o silêncio vira grito
Dá pra sentir na pele (e que pele!) a jornada da escritora. Dos primeiros abusos aos 9 anos até a adolescência, ela descreve cenas que fariam qualquer um cerrar os punhos. Mas atenção: não espere vitimização. Josse narra com uma frieza que queima – como ferro em carne viva.
"Escrever foi meu modo de não enlouquecer", revela em certa passagem. E dá pra entender porquê: a linguagem aqui vira arma, escudo e alívio. Cada capítulo parece uma sessão de exorcismo literário.
O tigre da metáfora
O título não é acidental. O animal, presente na capa e ao longo do texto, simboliza tanto a ferocidade do trauma quanto a resistência da autora. "Eu era a menina e o tigre ao mesmo tempo", explica numa das passagens mais marcantes.
E aqui vai um detalhe que corta: Josse optou por não nomear seu agressor. Não por medo, mas porque – nas suas próprias palavras – "dar nome seria dar poder que ele não merece".
Por que esse livro importa?
- Mostra que a literatura pode ser campo de batalha e cura
- Dá voz a sobreviventes que ainda engolem o choro
- Desafia a cultura do silêncio que protege agressores
- Oferece um relato cru, sem sensacionalismo
Numa era de #MeToo e debates sobre violência de gênero, 'Triste Tigre' chega como peça fundamental. Não é leitura fácil – nem deveria ser. Mas é daquelas que ficam gravadas na memória como tatuagem.
Josse, que hoje tem 50 anos, levou décadas para encontrar coragem de publicar essa história. "Escrevi e reescrevi, queimei versões, chorei sobre o teclado", conta. O resultado? Uma obra que machuca e liberta na mesma medida – como remoção de sutura mal cicatrizada.
